现在。

    还剩九个。

    一百一十一个人。

    没了。

    埋在这片焦土里。

    埋在这些尸体堆里。

    埋在这个叫涿州的地方。

    “营长说……让咱们去后面休整。

    补充兵员。”

    小王又说。

    赵铁柱没说话。

    只是抽烟。

    一口接一口地抽。

    抽完一根。

    又点上一根。

    然后。

    他站起来。

    腿有点软。

    晃了一下。

    但站稳了。

    “走。”

    他说。

    “去哪?”

    “看看弟兄们。”

    赵铁柱跳下战壕。

    在战场上走。

    小王跟在他后面。

    战场很大。

    尸体很多。

    每走一步。

    都可能踩到尸体。

    踩到残肢。

    踩到内脏。

    赵铁柱走得很慢。

    看得很仔细。

    他看见一个老兵。

    胸口被刺刀捅穿。

    但手里还攥着枪。

    枪上着刺刀。

    刺刀上串着一个日军士兵。

    两人串在一起。

    都死了。

    他看见一个新兵。

    被炸成两截。

    下半身不见了。

    上半身趴在地上。

    手向前伸。

    像在爬。

    想爬回战壕。

    新兵的眼睛睁着。

    看着前方。

    前方是保定。

    是家的方向。

    他看见一个机枪手。

    被子弹打成了筛子。

    但还保持着射击姿势。

    手指扣在扳机上。

    机枪的子弹打光了。

    枪管打红了。

    弯曲了。

    但他没松手。

    他记得每个人的名字。

    每个人的模样。

    每个人的家乡。

    现在。

    他们都躺在这里。

    躺在这片异乡的土地上。

    躺在血泊里。

    躺在尸体堆里。

    赵铁柱走到一个弹坑边。

    停下。

    弹坑里。

    泡着三具尸体。

    两具日军的。

    一具我们的。

    我们的那个。

    很年轻。

    可能才十六七岁。

    脸上还带着稚气。

    他胸口开了一个大洞。

    心脏不见了。

    被炸飞了。

    但他手里。

    还攥着东西。

    赵铁柱蹲下。

    掰开他的手。

    是一张照片。

    照片上。

    是一对老夫妻。

    穿着粗布衣服。

    对着镜头笑。

    笑得很拘谨。

    很朴实。

    照片背面。

    用铅笔歪歪扭扭写着一行字。

    “爹,娘,儿打完鬼子就回家。”

    赵铁柱看着那行字。

    看了很久。

    然后。

    他把照片收起来。

    收进贴身的衣兜里。

    和母亲的平安符放在一起。

    他站起来。

    继续走。

    走到战场中央。

    停下。

    这里尸堆如山。

    日军的。

    我们的。

    堆在一起。

    分不清谁是谁。

    血从尸堆里流出来。

    汇成小溪。

    流进弹坑。

    把弹坑里的水染成暗红色。

    赵铁柱看着尸山。

    看了很久。

    然后。

    他立正。

    敬礼。

    身后。

    小王也立正。

    敬礼。

    还活着的八个弟兄。

    也走过来。

    立正。

    敬礼。

    夕阳下。

    九个血人。

    对着尸山。

    敬礼。

    风吹过。

    吹动他们破烂的军装。

    吹动他们染血的头发。

    吹动他们脸上的血痂。

    没人说话。

    只有风在呜咽。

    像哭。

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