高飞这个狙击手表现还算可以，绝对对得起他枪神的名头，在洛伦佐看来，高飞就是那个百发百中的狙击手。这要是沈闻谦能用机枪打出点超神战绩来，那只要高飞点头，洛伦佐非把红魔吹到天上去不可。但问...高飞把车停在巴格达老城东区一栋灰褐色混凝土公寓楼前，轮胎碾过碎石路时发出细碎而干涩的声响。楼体外墙上残留着几处弹孔，像被时间咬掉的牙，黑洞洞地望着街口。安妮推开车门，高跟鞋踩在水泥地上，清脆一声响，惊飞了屋檐下两只灰鸽。她没看高飞，只抬手理了理耳后一缕被风吹乱的金发，指尖在阳光下泛着冷白的光。“帕克说他叫‘渡鸦’，”高飞低声说，目光扫过二楼右侧那扇半开的百叶窗，“三十七岁，前伊拉克特种部队反恐情报组组长，萨达姆倒台后被美军雇佣两年，后来叛逃——不是投敌，是嫌美国人给的钱少、规矩多、还总让他去查自己人。”安妮斜睨他一眼：“你背得挺熟。”“我背的是帕克写的纸条。”高飞从内袋掏出一张皱巴巴的便签，上面用蓝墨水潦草写着三行字：渡鸦，真名哈桑·卡西姆；住址：穆罕默德·阿里街27号B座302；接头暗号——“夜莺死了”。安妮嗤笑一声：“夜莺死了？这名字起得比你们红魔还中二。”“中二才好记。”高飞把便签撕成四片，一片塞进嘴里嚼烂咽下，另三片捻在指间，轻轻一吹，纸屑如灰蝶般散进风里，“情报贩子最怕重复，怕被追踪，怕对不上暗号就挨枪子儿。所以越简单，越狠，越不容易出错。”他们并肩走上楼梯，水泥台阶边缘被无数双军靴磨出了圆润的弧度，墙皮剥落处露出底下锈红色的砖胎。三楼走廊尽头有扇铁门，门牌号302的漆皮卷翘着，像一张干裂的嘴。高飞抬手敲了三下，停顿两秒，再敲两下，最后一声拖长，缓慢而沉。门内没有应答。但门锁“咔哒”轻响，开了半寸。一只眼睛贴在猫眼上，瞳孔缩成针尖大小，黑得不见底。高飞没动，安妮却往前半步，侧身让开角度，将自己整张脸完整暴露在猫眼前。她没笑，也没说话，只是静静站着，金发垂肩，睫毛低垂，下颌线绷得极紧，像一把尚未出鞘的弯刀。猫眼后的那只眼睛眨了一下。门无声拉开。屋内光线昏暗，窗帘全拉死了，只有一盏台灯亮着，灯罩蒙着厚厚一层灰。房间不大，一张铁架床，一个破旧沙发，墙上钉着三张泛黄地图，全是巴格达城区详图，每张上面都密密麻麻标着红点、箭头和手写注释，字迹工整如印刷体。空气里有陈年烟草、机油和某种微甜的防腐剂混合气味。沙发上坐着个瘦削男人，穿着洗得发白的橄榄绿T恤，左小臂上纹着一只展翅的渡鸦，翅膀末端渗出血丝状墨迹。他没看高飞，目光黏在安妮脸上，足足五秒，才缓缓开口，阿拉伯语混着英语单词：“你不是帕克说的‘金发幽灵’？他告诉我，你走路不带影子。”安妮没回答，只从包里取出一枚子弹壳——黄铜色，底部压印着模糊的俄文厂标，弹壳侧面刻着一行极细的小字：*For the one who never blinks.*（致那个从不眨眼的人）渡鸦瞳孔骤然收缩。他伸手接过弹壳，拇指摩挲着那行字，喉结上下滚动了一下，忽然笑了，露出一口整齐但略显发黄的牙齿：“帕克没骗我。这枚弹壳，是他三年前在费卢杰废墟里捡到的。当时他刚被炸断三根肋骨，靠这枚弹壳止血，后来把它送给了一个女人……那个女人，是你。”安妮终于点头：“他临死前，把你的地址刻在了最后一颗子弹的弹头上。”渡鸦沉默良久，把弹壳放进胸口口袋，然后起身，从床底下拖出一只黑色防水箱。箱子打开，里面没有武器，只有六部手机、三台平板、两台改装过的卫星电话，还有厚厚一叠塑封文件。他抽出最上面一份，推到安妮面前。“阿克巴尔不在巴格达。”他说，声音突然低沉下去，像砂纸擦过铁板，“他在塔伊兹。”安妮眉头一挑：“也门？”“不是也门。”渡鸦摇头，“是巴格达郊外，一座废弃的苏联时代气象站，代号‘塔伊兹’。1984年建，1991年停用，2003年后被‘伊斯兰国’短暂征用，2017年又被一支伊朗支持的民兵组织接管。去年十月，他们撤走了，把整个站点交给了阿克巴尔。”高飞立刻追问：“防卫情况？”“三层防线。”渡鸦用红笔在地图上圈出三个同心圆，“外围是雷区，布设了约四百枚PmN-2反步兵地雷和二十枚Tm-62反坦克雷，全部联网，信号直通主控室。第二层是环形岗哨，六个混凝土碉堡，配红外热成像仪、激光测距仪和两挺PKm机枪。第三层……”他顿了顿，手指重重戳在气象站穹顶位置，“主楼地下室，有独立供电系统，三米厚钢筋混凝土墙体，防爆门，内部装有EmP电磁脉冲屏蔽层——连无人机都飞不进去。”安妮指尖点了点穹顶下方：“地下几层？”“两层。第一层是生活区和指挥中心，第二层……”渡鸦抬眼，目光如刀，“是实验室。我们的人三个月前曾用微型地震波探测器扫描过，地下二层有持续低频震动，频率与离心机吻合。阿克巴尔在提纯某种东西。不是毒品，不是炸药……是放射性同位素。”高飞呼吸一滞：“哪一类？”“铀-235。”渡鸦吐出这个词时，声音轻得像叹息，“纯度估计在百分之八十五以上。足够
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