哪怕再潦草，也能认出那是简化版的两个字——“忘了”。
它在提醒。它在试图唤醒这段隧道里的某种记忆。
旁边的徒弟凑过来：“师父，这哪来的油漆？要不我铲了？”
“铲什么铲，越铲越深。”林工站起身，语气平淡得像是在讨论晚饭吃什么，“这是返潮导致的析出物，说明这块防火层太薄了。”
他转头冲着后面的工人喊：“拿两桶防火泥过来，普通的就行，要那种最粘手的。”
黑乎乎的防火泥像橡皮泥一样被糊了上去。
林工亲自上手，在那两个蓝色字迹的上面，抹了一层，又一层。
直到那一块凸起得像个难看的肿瘤，厚度足足是国家标准的两倍。
然后他掏出相机，对着这坨丑陋的泥巴拍了张照。
“记下来，”他对徒弟说，“这是特殊环境下的‘增强型防护工艺’。以后凡是遇到这种潮湿地段，都按这个标准，给我糊厚点。”
验收会议上，这套方案全票通过。
那两个想说些什么的“字”，被永远地封在了两倍厚度的工业防火泥里。
更绝的是，这种封堵方式被写进了施工补充说明，变成了“常规工艺”。
当一种防御手段变成了枯燥乏味的“常识”，攻击方就彻底失去了被定义的权利。
那个东西不再是“诡异的留言”，它成了“需要加厚处理的受潮点”。
王主任在阳台整理书架时，翻出了那本《城市照明管理条例》。
这是三十年前的老版本，扉页上贴着现在的捐赠标签。
书里第42页夹着一张泛黄的纸条，上面记录着某个路灯几次莫名熄灭的时间点。
这书要是流出去，被人对照着时间去查旧新闻，保不齐能看出点什么。
扔了？烧了？
那样太刻意。销毁证据本身就是一种证据。
王主任拿出一支快没水的红笔，翻到目录页。
他换了左手握笔，歪歪扭扭、像是恶作剧的小学生一样，在空白处写了四个大字：
“请勿外借！！！”
那一连串的感叹号，充满了幼稚的占有欲。
半个月后，孙子放学回来，一边换鞋一边说：“爷爷，你那本书被图书馆阿姨当废纸卖了。”
“哦？为啥？”
“阿姨说，不知道哪个捣蛋鬼在上面乱涂乱画，写什么‘请勿外借’，看着就烦，而且那书也太旧了，就列进淘汰名单了。”
王主任笑着摇了摇头，把给孙子削好的苹果递过去。
如果你想藏起一本书，最好的办法不是把它锁进保险柜，而是让它看起来像个没人要的垃圾。
当一个警告显得足够愚蠢和无理取闹，它就完成了最有效的封锁。
梅雨季到了。
雨水顺着T079井盖的缝隙往下渗，滴答滴答的声音像是某种倒计时。
林工最后一次下到了井里。
井壁很干燥，但在他上次插螺丝刀的那个位置，那一圈原本应该死透的蓝色菌斑又长出来了。
这一次，它们没有乱长。
那一圈菌斑排列得整整齐齐，每一簇的大小都完全一致，围成了一个完美的圆环，就像是……一个钟表的刻度盘。
它在计时？还是在模仿人类的时间观念？
林工蹲在那里看了很久。
他没有拿铲子，也没有倒消毒水。
他只是伸出手，把那把插在圆心位置的螺丝刀拔了出来。
“当啷。”
螺丝刀被他随手扔进了井底的淤泥里。
随后，他从上衣口袋里摸出那张崭新的巡检表，在“异常记录”那一栏的空白处，用笔尖狠狠地划了一道斜线，力透纸背。
“啪。”
打火机窜出火苗，点燃了巡检表的一角。
黄色的火光在幽暗的井底跳动。
就在火势快要蔓延到那道斜线的时候，林工突然合拢手掌，直接把火拍熄了。
半张焦黑的纸片飘落下去，正好盖在那圈蓝色的“钟表”上。
这时候，外面下大了。
一股浑浊的雨水顺着井沿冲进来，瞬间把焦黑的纸灰、蓝色的菌斑搅在了一起。
两者在接触的瞬间，发出一声轻微的“呲”响，冒起一股白烟，然后迅速溃烂，变成了一滩分不清颜色的烂泥。
林工站起身，拍了拍手上的灰。
有些战争是没有胜利者的。
你杀不死它，你也赢不了它。
你只能把它拉进泥潭里，让它和你一样脏，一样烂。
而现在，连失败，也开始学会装作从未发生过的样子了。
他顺着爬梯回到地面，雨水瞬间打湿了他的工作服。
就在他准备上车离开的时候，一种莫名其妙的不协调感突然让他停下了脚步。
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它在提醒。它在试图唤醒这段隧道里的某种记忆。
旁边的徒弟凑过来：“师父，这哪来的油漆？要不我铲了？”
“铲什么铲，越铲越深。”林工站起身，语气平淡得像是在讨论晚饭吃什么，“这是返潮导致的析出物，说明这块防火层太薄了。”
他转头冲着后面的工人喊：“拿两桶防火泥过来，普通的就行，要那种最粘手的。”
黑乎乎的防火泥像橡皮泥一样被糊了上去。
林工亲自上手，在那两个蓝色字迹的上面，抹了一层，又一层。
直到那一块凸起得像个难看的肿瘤，厚度足足是国家标准的两倍。
然后他掏出相机，对着这坨丑陋的泥巴拍了张照。
“记下来，”他对徒弟说，“这是特殊环境下的‘增强型防护工艺’。以后凡是遇到这种潮湿地段，都按这个标准，给我糊厚点。”
验收会议上，这套方案全票通过。
那两个想说些什么的“字”，被永远地封在了两倍厚度的工业防火泥里。
更绝的是，这种封堵方式被写进了施工补充说明，变成了“常规工艺”。
当一种防御手段变成了枯燥乏味的“常识”，攻击方就彻底失去了被定义的权利。
那个东西不再是“诡异的留言”，它成了“需要加厚处理的受潮点”。
王主任在阳台整理书架时，翻出了那本《城市照明管理条例》。
这是三十年前的老版本，扉页上贴着现在的捐赠标签。
书里第42页夹着一张泛黄的纸条，上面记录着某个路灯几次莫名熄灭的时间点。
这书要是流出去，被人对照着时间去查旧新闻，保不齐能看出点什么。
扔了？烧了？
那样太刻意。销毁证据本身就是一种证据。
王主任拿出一支快没水的红笔，翻到目录页。
他换了左手握笔，歪歪扭扭、像是恶作剧的小学生一样，在空白处写了四个大字：
“请勿外借！！！”
那一连串的感叹号，充满了幼稚的占有欲。
半个月后，孙子放学回来，一边换鞋一边说：“爷爷，你那本书被图书馆阿姨当废纸卖了。”
“哦？为啥？”
“阿姨说，不知道哪个捣蛋鬼在上面乱涂乱画，写什么‘请勿外借’，看着就烦，而且那书也太旧了，就列进淘汰名单了。”
王主任笑着摇了摇头，把给孙子削好的苹果递过去。
如果你想藏起一本书，最好的办法不是把它锁进保险柜，而是让它看起来像个没人要的垃圾。
当一个警告显得足够愚蠢和无理取闹，它就完成了最有效的封锁。
梅雨季到了。
雨水顺着T079井盖的缝隙往下渗，滴答滴答的声音像是某种倒计时。
林工最后一次下到了井里。
井壁很干燥，但在他上次插螺丝刀的那个位置，那一圈原本应该死透的蓝色菌斑又长出来了。
这一次，它们没有乱长。
那一圈菌斑排列得整整齐齐，每一簇的大小都完全一致，围成了一个完美的圆环，就像是……一个钟表的刻度盘。
它在计时？还是在模仿人类的时间观念？
林工蹲在那里看了很久。
他没有拿铲子，也没有倒消毒水。
他只是伸出手，把那把插在圆心位置的螺丝刀拔了出来。
“当啷。”
螺丝刀被他随手扔进了井底的淤泥里。
随后，他从上衣口袋里摸出那张崭新的巡检表，在“异常记录”那一栏的空白处，用笔尖狠狠地划了一道斜线，力透纸背。
“啪。”
打火机窜出火苗，点燃了巡检表的一角。
黄色的火光在幽暗的井底跳动。
就在火势快要蔓延到那道斜线的时候，林工突然合拢手掌，直接把火拍熄了。
半张焦黑的纸片飘落下去，正好盖在那圈蓝色的“钟表”上。
这时候，外面下大了。
一股浑浊的雨水顺着井沿冲进来，瞬间把焦黑的纸灰、蓝色的菌斑搅在了一起。
两者在接触的瞬间，发出一声轻微的“呲”响，冒起一股白烟，然后迅速溃烂，变成了一滩分不清颜色的烂泥。
林工站起身，拍了拍手上的灰。
有些战争是没有胜利者的。
你杀不死它，你也赢不了它。
你只能把它拉进泥潭里，让它和你一样脏，一样烂。
而现在，连失败，也开始学会装作从未发生过的样子了。
他顺着爬梯回到地面，雨水瞬间打湿了他的工作服。
就在他准备上车离开的时候，一种莫名其妙的不协调感突然让他停下了脚步。