你这些？”我睁开眼，直视谢珩，“她图什么？”谢珩终于笑了。那笑极淡，却让满屋面具仿佛活了过来，空洞的眼窝齐齐转向我。“因为她知道，”他说，“你今夜子时，必去钱塘江畔观潮亭。”我心头一凛。观潮亭——那地方我从未去过。杭州府志载，此亭建于景祐年间，十年前一场海啸夷为平地，如今只剩半截石基没在潮水里，连渔夫都避之不及。“亭下三丈，有条暗渠。”谢珩从怀中取出一枚铜钱，正面是“太平通宝”，背面却被磨得光滑如镜，“这是你父亲当年镇守钱塘时，亲手铸的‘镇潮钱’。一共九十九枚，埋于九十九处要冲。其中一枚，就在观潮亭基座裂缝之中。”他将铜钱放在我掌心。钱身冰凉，镜面倒映出我扭曲的面孔，以及我身后墙上，那张怒目圆睁的面具。“子时潮生，暗渠水位最低。你会在裂缝里摸到一只竹筒。筒中是份名录，记载着三十年来，所有经手浙东盐引的官员、商贾、水师将领，以及……”他停顿片刻，声音轻得像叹息，“你父亲临终前，亲手划掉的七个名字。”我攥紧铜钱，边缘割得掌心生疼。“为什么帮我？”我问。谢珩转身，走向那扇桐油木门。推门前，他背对我，玄袍在昏灯下泛着幽光：“因为我和你一样，”他声音低沉下去，“也有一份名录，上面写着，谁在二十年前那个雪夜，把一包断肠草，放进你母亲每日必饮的桂花蜜里。”门开了。雨又下了起来，比先前更密，更冷。我站在原地，听着谢珩的脚步声消失在巷子尽头，听着雨声渐远，听着自己胸腔里那颗心，一下，又一下，沉重地撞击着肋骨。怀里的炊饼硬得硌人。我忽然想起白日里，老主簿递来那叠崇宁年漕运折子时，袖口滑落，露出半截手腕——腕内侧，赫然烙着一枚青黑色印记，形如半枚残月，月牙尖端，缀着三点猩红，恰似三粒凝固的血珠。那印记，与我掌心那颗痣的位置，完全重合。我慢慢掏出怀中炊饼，掰开。饼心不是麦香，而是一股极淡的、熟悉的冷梅香气。夹层里，静静躺着一片薄如蝉翼的素绢。绢上无字。只有一枚银杏叶纹素银簪的印痕，簪尾弯成新月，月牙尖上，三点朱砂未干。