那里，望着窗外那片白茫茫的天，望着那些飘落的雪花，望着那些在风中摇晃的竹影。
“下雪了。”她说，声音很轻，轻得像一片落在雪上的叶子。
心然站起身，走到她身边，和她并肩站着，望着窗外那片雪。她的白衣在风中微微飘动，像一朵开在荒野上的白花，清冷，孤傲，与这尘世格格不入。
孙原也站起身，走到她们身后，望着窗外那片雪。他伸出手，接住一片雪花。雪花落在他的掌心，凉凉的，很快就化了，什么都没留下，可那凉意却留在了掌心，怎么都擦不掉。
“这是今年第一次落雪。”孙原说。
心然点了点头。“是啊。第一次。”
林紫夜没有说话。她只是站在那里，望着那片雪，望了很久。
三个人就那么站着，望着窗外的雪，谁也不说话。风从竹林里穿过，竹叶沙沙作响，那声音很轻，很远，像低语，像叹息。远处传来更鼓声，一下一下的，很慢，很远，在夜色里回荡，像是在丈量什么，又像是在提醒什么——提醒这夜还长，长得很。
孙原忽然想起一件事。一件很小的事，小到他几乎忘了。
“然姐，”他开口了，声音很轻，“你还记得吗？有一年冬天，药神谷下了很大的雪，溪水都冻住了，你打不了水，就去屋檐下接冰溜子，说‘这水最干净’。”
心然愣了一下，然后笑了。那笑容很淡，淡得几乎看不见，可那确实是笑——像是在说，你还记得啊。
“记得。”她说，“那时候你才多大？十岁？十一岁？站在屋檐下，仰着头，看着那些冰溜子，问我‘然姐，这些冰溜子什么时候才能化’。”
孙原笑了。那笑容很淡，淡得像冬日里的一缕薄阳，照在脸上暖不了，可让人看得见。“我说‘化了我就有水喝了’。你说‘化了你就有水喝了，可你就不冷了’。”
心然看着他，目光里有心疼，有心安，有一种说不清的东西。“你那时候总是喊冷。冬天的时候，手脚都是凉的，怎么都暖不过来。紫夜就把她的手炉塞给你，说‘我不冷’。可她的手明明比你的还凉。”
林紫夜偏过头，看了他们一眼。她的脸上没有什么表情，平静得像一潭水，可那平静底下，有什么东西在涌动，像是水底的暗流，看不见，可知道它在。
“那时候的手炉，是陶的。”林紫夜说，声音很轻，“炉壁上刻着一朵兰花，是谷主刻的。”
孙原点了点头。“那个手炉还在吗？”
林紫夜摇了摇头。“不知道。出谷的时候，没有带。”
沉默了一会儿。雪还在下，一片一片的，落在地上，化了，什么都没留下。
孙原忽然想起那些年在药神谷的日子。那时候他们还没有出谷，还没有来到这座陌生的城，还没有面对那些身不由己的局。那时候他们只是三个人，在山谷里，种药、采药、磨药、煎药，看着四季轮转，看着花开花落，看着雪落雪融。
春天的时候，他们去山上采药。心然背着竹篓走在前面，他在后面跟着，林紫夜走在最后，手里拿着一根竹杖，替他拨开那些挡路的荆棘。山谷里的野花开得漫山遍野，红的、黄的、紫的、白的，像一块块绣了花的毯子，铺在那些青翠的山坡上。心然总是边走边说，说那些花叫什么名字，有什么用，能治什么病。他记不住，可他觉得好听。
夏天的时候，他们在溪边磨药。溪水很凉，凉得刺骨，他们把脚伸进水里，冻得直哆嗦，可谁都不肯先收回来。林紫夜坐在溪边的一块大石头上，手里捧着一卷竹简，读着那些她永远读不完的医书。阳光从竹梢的缝隙里漏下来，落在她的脸上，斑斑驳驳的，像碎了一地的金子。
秋天的时候，他们收药材。那些晒干的草药装进布袋里，一袋一袋地码在仓库里，码得整整齐齐的，像一块块砖。心然说这些药材够用一年了，林紫夜说不一定，冬天生病的人多，要多备一些。他站在仓库门口，看着她们忙碌，心里想着，这样的日子，真好啊。
冬天的时候，他们围在炭盆边，烤火、煮茶、说话。心然煮的茶很苦，苦得他皱眉，可她不加糖，说加了糖的药性就变了。林紫夜坐在角落里，手里捧着一卷竹简，不说话，可她在听。他说的那些话，她都在听。
那时候的日子，简单，简单得像一湾溪水，清凌凌的，看得见底。
可现在，那样的日子，再也回不去了。
“紫夜。”孙原忽然开口。
林紫夜看着他。
“你还记得吗？有一年除夕，谷主煮了饺子，你吃了三个就饱了，谷主说‘你吃得太少了’，你说‘我在药神谷里吃得够多了，那些在山外面的人，连饭都吃不上’。”
林紫夜沉默了一会儿。她的目光落在窗外的雪上，落在那片白茫茫的天上，落在那片被雪覆盖的竹林上。她看了很久，然后说：“记得。”
“那时候谷主说，‘你是个好孩子’。”孙原说，“你说，‘我不是好孩子，我只是见过太多吃不饱饭的人了’。
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“下雪了。”她说，声音很轻，轻得像一片落在雪上的叶子。
心然站起身，走到她身边，和她并肩站着，望着窗外那片雪。她的白衣在风中微微飘动，像一朵开在荒野上的白花，清冷，孤傲，与这尘世格格不入。
孙原也站起身，走到她们身后，望着窗外那片雪。他伸出手，接住一片雪花。雪花落在他的掌心，凉凉的，很快就化了，什么都没留下，可那凉意却留在了掌心，怎么都擦不掉。
“这是今年第一次落雪。”孙原说。
心然点了点头。“是啊。第一次。”
林紫夜没有说话。她只是站在那里，望着那片雪，望了很久。
三个人就那么站着，望着窗外的雪，谁也不说话。风从竹林里穿过，竹叶沙沙作响，那声音很轻，很远，像低语，像叹息。远处传来更鼓声，一下一下的，很慢，很远，在夜色里回荡，像是在丈量什么，又像是在提醒什么——提醒这夜还长，长得很。
孙原忽然想起一件事。一件很小的事，小到他几乎忘了。
“然姐，”他开口了，声音很轻，“你还记得吗？有一年冬天，药神谷下了很大的雪，溪水都冻住了，你打不了水，就去屋檐下接冰溜子，说‘这水最干净’。”
心然愣了一下，然后笑了。那笑容很淡，淡得几乎看不见，可那确实是笑——像是在说，你还记得啊。
“记得。”她说，“那时候你才多大？十岁？十一岁？站在屋檐下，仰着头，看着那些冰溜子，问我‘然姐，这些冰溜子什么时候才能化’。”
孙原笑了。那笑容很淡，淡得像冬日里的一缕薄阳，照在脸上暖不了，可让人看得见。“我说‘化了我就有水喝了’。你说‘化了你就有水喝了，可你就不冷了’。”
心然看着他，目光里有心疼，有心安，有一种说不清的东西。“你那时候总是喊冷。冬天的时候，手脚都是凉的，怎么都暖不过来。紫夜就把她的手炉塞给你，说‘我不冷’。可她的手明明比你的还凉。”
林紫夜偏过头，看了他们一眼。她的脸上没有什么表情，平静得像一潭水，可那平静底下，有什么东西在涌动，像是水底的暗流，看不见，可知道它在。
“那时候的手炉，是陶的。”林紫夜说，声音很轻，“炉壁上刻着一朵兰花，是谷主刻的。”
孙原点了点头。“那个手炉还在吗？”
林紫夜摇了摇头。“不知道。出谷的时候，没有带。”
沉默了一会儿。雪还在下，一片一片的，落在地上，化了，什么都没留下。
孙原忽然想起那些年在药神谷的日子。那时候他们还没有出谷，还没有来到这座陌生的城，还没有面对那些身不由己的局。那时候他们只是三个人，在山谷里，种药、采药、磨药、煎药，看着四季轮转，看着花开花落，看着雪落雪融。
春天的时候，他们去山上采药。心然背着竹篓走在前面，他在后面跟着，林紫夜走在最后，手里拿着一根竹杖，替他拨开那些挡路的荆棘。山谷里的野花开得漫山遍野，红的、黄的、紫的、白的，像一块块绣了花的毯子，铺在那些青翠的山坡上。心然总是边走边说，说那些花叫什么名字，有什么用，能治什么病。他记不住，可他觉得好听。
夏天的时候，他们在溪边磨药。溪水很凉，凉得刺骨，他们把脚伸进水里，冻得直哆嗦，可谁都不肯先收回来。林紫夜坐在溪边的一块大石头上，手里捧着一卷竹简，读着那些她永远读不完的医书。阳光从竹梢的缝隙里漏下来，落在她的脸上，斑斑驳驳的，像碎了一地的金子。
秋天的时候，他们收药材。那些晒干的草药装进布袋里，一袋一袋地码在仓库里，码得整整齐齐的，像一块块砖。心然说这些药材够用一年了，林紫夜说不一定，冬天生病的人多，要多备一些。他站在仓库门口，看着她们忙碌，心里想着，这样的日子，真好啊。
冬天的时候，他们围在炭盆边，烤火、煮茶、说话。心然煮的茶很苦，苦得他皱眉，可她不加糖，说加了糖的药性就变了。林紫夜坐在角落里，手里捧着一卷竹简，不说话，可她在听。他说的那些话，她都在听。
那时候的日子，简单，简单得像一湾溪水，清凌凌的，看得见底。
可现在，那样的日子，再也回不去了。
“紫夜。”孙原忽然开口。
林紫夜看着他。
“你还记得吗？有一年除夕，谷主煮了饺子，你吃了三个就饱了，谷主说‘你吃得太少了’，你说‘我在药神谷里吃得够多了，那些在山外面的人，连饭都吃不上’。”
林紫夜沉默了一会儿。她的目光落在窗外的雪上，落在那片白茫茫的天上，落在那片被雪覆盖的竹林上。她看了很久，然后说：“记得。”
“那时候谷主说，‘你是个好孩子’。”孙原说，“你说，‘我不是好孩子，我只是见过太多吃不饱饭的人了’。